05 — Textes des participants
Ce qui s'écrit, ici
Quelques extraits nés à la grande table, un mardi soir, sous contrainte douce — et partagés avec l'accord de leurs auteurs. Première fois, parfois. Toujours sincère.
Récit · « La cuisine de ma mère »
Il y avait, sur la toile cirée, la trace pâle d'un verre posé mille fois au même endroit. C'est à cela, plus qu'à son visage, que je reconnais aujourd'hui ma mère : à ce cercle, à cette patience des choses qui restent.
Poème · « Lundi »
Le café tiédit. Dehors, un pigeon répète sa phrase inutile — et moi, derrière la vitre, j'apprends à ne rien attendre.
Dialogue · « Sur le quai »
— Tu pars vraiment.
— Je pars.
— Et si je disais quelque chose, là, maintenant ?
— Alors tu l'aurais dit avant d'acheter mon billet.
Récit bref · « Inventaire »
Dans le tiroir : trois piles usées, un bouton de chemise, la clé d'une porte qui n'existe plus. Nous gardons les clés des maisons que nous avons cessé d'habiter. C'est plus prudent que de garder les maisons.
Souvenir · « Première neige »
J'avais six ans et le monde, ce matin-là, avait été remplacé pendant mon sommeil par un monde plus doux. J'ai longtemps cru que c'était cela, grandir : se réveiller un jour sans la neige.
Poème · « Marée »
Tu reviens comme la mer : sans prévenir, en effaçant mes traces, puis tu repars et tu emportes le sable.
« Je n'aurais jamais montré ces lignes à personne. Les lire à voix haute, dans ce cercle, m'a appris qu'elles existaient pour de vrai. »
— Un participant, à la fin d'un cycle
Le prochain texte
sera le vôtre.
Aucune expérience requise — seulement l'envie d'essayer. Réservez une séance, et venez ajouter votre voix à la table.
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